I put a spell on you

Valentinstag für uns

2009-02-14T15:03:00.000Z

Weit und breit
nur schneeflockengetupftes
Licht und gesammelte Zeilen
auf blassblauem Papier…
Deine Stimme streichelt mir
Frühling unter die Haut.
Ich sage Dir nie genug,
dass ich Dich über alles liebe.

* * *

2009-02-05T11:56:00.000Z

Der Lachsfisch schwamm wieder nach Hause, weil er den Geschmack seines Meeres schmecken wollte.
Der Wattwurm sprang von des Wattführers Spaten und buttelte sich schnell nach Hause.
Die Meerjungfrau wollte letztendlich doch zurück ins Wasser, sie hatte den roten Krebs vermisst.
Auch das Mädchen kehrte zurück zu ihrem Strand. Sie griff in den Sand und lächelte. Sandkörner kitzelten ihre Fußsohlen, gleichzeitig lauschte sie dem Rauschen des Meeres und blinzelte in die Sonne.
Und sie dachte: alle wollen sie ans Meer...

2009-02-05T11:34:00.001Z

Ticking away the moments that make up a dull day
You fritter and waste the hours in an offhand way.
Kicking around on a piece of ground in your home town
Waiting for someone or something to show you the way.

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain.
You are young and life is long and there is time to kill today.
And then one day you find ten years have got behind you.
No one told you when to run, you missed the starting gun.

So you run and you run to catch up with the sun but it's sinking
Racing around to come up behind you again.
The sun is the same in a relative way but you're older,
Shorter of breath and one day closer to death.

Every year is getting shorter never seem to find the time.
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
Hanging on in quiet desperation is the English way
The time is gone, the song is over,
Thought I'd something more to say.

Home, home again
I like to be here when I can
When I come home cold and tired
It's good to warm my bones beside the fire

Far away across the field
The tolling of the iron bell
Calls the faithful to their knees
To hear the softly spoken magic spells.

Ich denke an den Heilschlamm meiner Phantasie, während ich diesen genialen Song höre.
Ticking away...
und ich falle zurück in meine Kinderwiege. Statt buntem Spielzeug habe ich eine Internet-Verbindung mit dem Teufel, der inszeniert gerade ein Guitarrenfest...
...it`s good to warm my bones beside the fire...
Ich weiß, das ist mein Ding, ganz allein mein Ding...
Würdet ihr mir das glauben, wenn ich sagte, dass ich euch liebe?
Niemals
uhhhohhhhuhhhhohoooohoh
hhhhhhhhhhhhhhh
hahahahhhheeeyhhhahahahaha
hohohoho
Aber ich liebe euch

Meerwerts...

2009-02-03T10:17:00.000Z

Auf träumenden Füßen unterwegs:

aus Worten

Welten schaffen:

in einer Muschel

Liebeslied lauschen,

im Sand

Zeichen finden:

Frag micht nicht

nach dem Ziel...

Meerwärts liegt das Glück...

Ich möchte...

2009-01-22T18:35:00.000Z

... Dir so gerne ein Bild schenken. Eines, das Dir jeden Tag neue Farbe meiner Liebe zeigt. Oder jeden Tag eines, bis nur noch der Regenbogen bleibt. Nichts möchte ich lieber tun.

Doch jedes Mal, wenn ich in mein Herz sehe, um daraus Oktarin zu schöpfen, stehe ich am See meiner Liebe, der im Hinschauen Meer wird, anschwillt zum Ozean, mich einhüllt und mit mir in den Himmel steigt.
Immer weiter und höher empor, hinein in die Unendlichkeit.

Dort leuchten alle Farben, die ich Dir schenken will. So sehr möchte ich es. Und vermag es nicht. Nur anschauen kann ich sie, und fühlen, wie sie mich durchfluten. Kein Stück vom Regenbogen, keinen funkelnden Nebel, nicht mal kleinsten Stern kann ich Dir schenken.

Wie nur soll ich Dir vom See meiner Liebe erzählen, der zum Meer, zum Ozean wird, sich mit mir in den Himmel und weiter ins Universum dehnt - wenn ich Dir nie etwas mitbringen kann?

Ich kann nicht in Farben noch Worte fassen, was mich am tiefsten bewegt. Dabei wünsche ich so sehr, ich könnte es. Alles, was ich vermag, ist Dir sagen: es ist da. So tief und so groß, dass es mich übersteigt.
Es hört nicht auf, wird auch nicht weniger - nur immer tiefer und mehr.

Ich versuche es zu leben, denn das scheint mir einziger Weg, Dir vom Kosmos zu erzählen. Doch ich fürchte, dieses mein Bild wird nie deutlich genug sein, Dich erkennen zu lassen, dass es mein Geschenk an Dich ist.

Ich bin keine gute Malerin.

Nur voll Liebe.

Ich tue´s auf meine Weise...

2008-11-22T02:50:00.000Z

Ich muss nur rechts vorbei gehen, an der Unsicherheit und an der Stelle, wo der Zweifel wohnt.
Und dann links weiter.
Am besten schließe ich die Augen, wenn ich in die Nähe von der Angst komme.
Muss immer weiter vorwärts gehen und mich nicht von Verwirrung und Durcheinander aufhalten lassen.
Manchmal trifft man den Das-ist-unmöglich-Satz, er hat schon so manchem Steine in den Weg gelegt...
Ich halte mich einfach an mein Herz, es wird mich sicher führen.
Ich gehe immer geradeaus, immer geradeaus...

Dann kommst Du auf direktem Wege zu mir.
Mit der Kamera...

nur so geht liebe

2008-11-01T10:12:00.000Z

geschrieben für k.

liebe geht nur wenn du so gut lebst wie allein
wenn sprechen und zuhören die schönsten feier sind
wenn du zehn seiten hintereinander lesen darfst
ohne dass jemand etwas von dir will

liebe geht nur ohne das schlechte gewissen
über freude die der andere nicht teilen kann
einen kummer der sich nicht in worten kleidet

liebe geht nur wenn du dich mit einer sanften bewegung
abwenden darfst und da stößt keiner nach

liebe geht nur ohne herablassung
das irreführende wort heißt toleranz

My life assurance

2008-10-26T10:24:00.000Z

Da ich Persona non grata für jede Lebensversicherung bin:

Deine Blicke
Deine Worte
Dein Lächeln und
Deine Liebe

entschädigen mich für die Endlichkeit des Lebens...

Axel Rudi Pell - Tales Of The Crown (2008)

2008-10-26T09:54:00.000Z

Here are all release dates:

out in Germany/Austria/Switzerland - October 24th, 2008
out in Europe - October 27th, 200b
out in Spain/Portugal/France/UK - November 3th, 2008
out ih the USA - November 4th, 2008
(on Steamhammer/SPV)

Eingespielt wurde Tales Of The Crown im 'Redhouse Studio' in Gelsenkirchen von der bewährten Bandbesetzung.

Track List:
1. Higher
2. Ain´t Gonna Win
3. Angel Eyes
4. Crossfire
5. Touching My Soul
6. Emotional Echoes
7. Riding On An Arrow
8. Tales Of The Crown
9. Buried Alive
10. Northern Lights

Official Axel Rudi Pell Homepage

Ultimativer Tanz

2008-09-20T09:10:00.001+01:00

Kennst du das Gefühl mit deinen Träumen zu tanzen und dabei durch tausend Räume zu eilen, durch tausend Leben zu leben und durch tausend Lieben zu lieben? Kennst du dieses wunderbare Gefühl, wenn dein Tänzer dich küsst und dir tausend kleine Tode verspricht? Nicht?
Dann leg dein schönstes Kleid an, nimm deine besten Schuhe und wirf dich in seine Arme und lass dich entführen. Lass dich empor heben in himmlische Höhen, lass dich herum wirbeln in einem Schwarm von Lichtern, gib dich ihnen hin. Lass dich entführen in das Haus der tausend Sinne, lass dich spüren die feinen Ströme und Wirbel, vergiss die Zeit und vergiss dich selbst.
Ist es dein Traum? Ist es ein anderer? Wo liegt denn da der Unterschied?
Weg mit deinen Gedanken, wirf sie fort und ergib dich nur deinem Fühlen. Spüre das sanfte Streicheln des Windes auf deiner Haut, das warme Licht der Sonne, das mit deinem Haar spielt, und den kalten Schein des Mondes, der seine Muster auf dein Gesicht zaubert. Grabe deine Hände tief in den Körper dieser Erde und verschmelze mit ihrem Leib. Öffne deine Lippen und trinke ihre Liebe bis du vor Wonne tummelst. Und dann lass dich selber los. Vergiss wer du bist, dass es dich gibt, schenke dich dem Universum.
Jetzt, in diesem einen kurzen Augenblick kannst du das Nichts erfahren. Es umschließt dich, nimmt dich auf und du bist nun ein Teil von ihm.

Unter meinem Kissen

2008-09-16T21:51:00.000+01:00

Unter meinem Kissen
schlummert eine versteckte Welt,
gewoben aus seidenem Stoff der Träume,
durchzogen von Seelenküssen
und Sehnsuchtsregenbögen
über Gefühlswasserfällen.

Du und ich sind die einzigen Bewohner
dieses verborgenen
vom Gott nicht vergessenen Ortes.
Nachts gehen wir durch die Strände,
um Sterne zu zählen.

Ein Stern für einen Tag ohne Dich...

2008-09-16T20:22:00.001+01:00

Als ich bei Dir war, waren alle Tage nicht nur dadurch benachteiligt, dass sie nur 24 Stunden abbekommen haben. Nein, ihre Stunden zählten auch nur 60 Minuten :-(

Daheim ist wo das Herz ist

2008-09-15T01:35:00.006+01:00

Du hast durch Deine Liebe mich endlich heimgebracht!

Der wundervolle Fensterausblick auf die Bucht morgens früh

Noch ein Blick aus unserem Fenster

:-)

Húsavik

Die Torfhäuser bei Laufás

* ein großes Dankeschön an Christian für die Bilder, die er gemacht hat

My (N)Iceland

2008-09-12T20:04:00.001+01:00

Das Nördliche Eismeer kann auch schön warm sein (da wo Thermalwaser darin einfließen)

Qualle im Nördlichen Eismeer

Auf dem (Offroad-)Weg von Akureyri nach Goðafoss

Am Goðafoss, Wasserfall der Götter

Mývatn

Regenbogen über Dettifoss

* ein großes Dankeschön an Christian für die Bilder, die er gemacht hat

Wenn Du jetzt bei mir wärst...

2008-09-06T20:46:00.001+01:00

Wenn Du jetzt bei mir wärst,
würde ich Dein Lachen hören,
das sich mit meinem mischt.
Ich würde Dir
in Deine Augen schauen,
in Dein Herz
und mich entdecken,
so, wie Du Dich
in mir finden kannst.
Dann würd´ich Deine Hand in meiner spüren,
ganz warm und sanft und doch so stark.
Und während ich in Deinem Blick ertränke,
würd´ich Dich fest an meine Seite ziehn,
bis Mond und Sonne ihre Plätze tauschen
und nur noch Dich und keine Luft mehr atmen.

Forever

2008-06-24T21:27:00.000+01:00

I stand alone in the darkness
The winter of my life came so fast
Memories go back to childhood
Today I still recall
Oh how happy I was then
There was no sorrow
There was no pain
Walking through the green fields
Sunshine in my eyes
I'm still there everywhere
I'm the dust in the wind
I'm the star in the Northern sky
I'll never stay anywhere
I'm the wind in the trees
Would you wait for me
Forever

by Stratovarius

Ich will...

2008-05-20T17:43:00.002+01:00

Ich will teilen mit Dir
das Morgenrot in meinem Herzen,
das Lächeln an unserem Frühstückstisch,
die morgendliche Zeitung und
die stille Zweisamkeit.

Ich will teilen mit Dir
die alltäglichen Sekunden,
die bittersüßen Augenblicke,
die Sorgenfalten und
die müde Hand in meiner.

Ich will teilen mit Dir
das tägliche Brot,
den berauschenden Wein,
die helle Nacht und
den erquickenden Schlaf.

Ich will teilen mit Dir,
mitteilen
und mit Dir sein.

Für immer...

Verwundert

2008-04-06T17:09:00.000+01:00

Wenn ich könnte,
wonach mir jetzt wäre -
auf's höchste Dach würde ich klettern,
meine Arme ausbreiten und fliegen;
über nächtlichen Dächern schweben,
um Schornsteine kreiseln,
Pirouetten auf Dachfirsten drehen;
den Sternen entgegenjauchzen,
mich im Sommernachtstraum
der Bäume wiegen;
Wäsche von Leinen klauen,
um sie Schleiern gleich
im Nachtwind segeln zu sehen;
mit Fußspitzen
würde ich das Wasser küssen,
duftenden Blüten im Rosenhag
von gefühltem Glück flüstern
und nicht müde werden,
dem Himmel zu danken,
dass ich Dein sein und Dich lieben darf.
Verwundert ohne Ende…

Die Magie des Rosenstrausses

2008-04-05T11:42:00.000+01:00

Oh mein Herz, ich tu mich so schwer…

Nicht mit Grammatik oder sonstigem Kopfzerbrechen, auch nicht mit gut zureden und brubbeln.
Das alles ist ganz leicht.
Nein, bedrückend ist, dass wundervolle Sinnenfreude mich schlichtweg verstummen lässt.

Weiß nicht mal genau, woran es liegt.
Daran, dass sie mir Schatzkästchen ist, das ich mit niemandem teilen mag?
Oder hab ich doch Angst, vor rümpfenden Nachbarn?
Oder liegt es vielleicht nur daran, dass mir Buchstaben nun mal den Dienst versagen, wenn Herz und Sinne jubilieren?
Ich weiß es einfach nicht.

Dafür weiß ich anderes.
Dass mit Dir die Welt leicht und mein Herz ganz weit fühlt. So leicht und weit, dass ich gar nicht mehr verstehen kann, warum es nicht immer und überall so ist.
Ein überaus luftiges Gespinst, das wir weben. Mit handfester Wirkung.
Die ist real.
So real wie Du und ich.

Als gingen wir auf Regenbogen spazieren: solange wir uns in die Augen sehen und Schritt vor Schritt setzen, uns an den Händen halten werden, während wir auf ihm tanzen, trägt er mit absoluter Sicherheit.
Aber manchmal fliegt mich kleine Angst an. So klein ist sie gar nicht. Dann denke ich: bloß nicht runterschauen - wenn ich auf meine Füße sehe, falle ich. Und im nächsten Moment: dann schau nicht runter!

Fliegen geht nur, wenn man darauf vertraut, dass man fliegen kann, nicht wahr?
Ich vertraue darauf, dass wir es können.
Aber manchmal hab ich trotzdem Angst. Und dabei doch gar keine Wahl. Ich hätte sie - rein theoretisch.
Aber wenn Wahl haben bedeutet mit oder ohne Dich - dann hab´ ich keine.
Mit wem sonst wollte ich fliegen?
In wessen Augen ertrinken?
Auf welchem Regenbogen tanzen?
Mit wem in Einheit zerfließen?

Sie reden so schlau daher, als wüssten sie, was sie sagen, wenn sie behaupten, der Wille sei den Umständen untertan.
Stünden wir, wo wir stehen, wenn dem so wäre?
Könnten wir fliegen? Nein, ganz sicher nicht.
Du und ich - wir schufen Wirklichkeit.
Und erschaffen sie immer noch und immer wieder.
Mittendrin aufhören wegen meiner kleinlichen Angst wäre schlichtweg unangemessen.

Ich will fliegen. Mit Dir.
Fliegen ist uns bestimmt.
Und sollte mir eines Tages das Leben entgegenhalten, dies sei unmöglich, schau ich ihm ins Gesicht und sage sehr bestimmt: ich BIN aber geflogen. Und mache es ein ganzes Leben lang schon…
In Wirklichkeit.

Mit Dir.

Punkt.

Ich liebe Dich über alles.

* * *

2008-03-24T16:14:00.000Z

leichter druck
aufs herz
erhöhter puls
ich fühle
dass du an mich
denkst

Karamell

2008-02-23T13:12:00.000Z

Der Morgen hat etwas Neues gebracht - ich weiß noch nicht, was. Als wäre etwas hindurch gelassen worden, als wäre ich verreist letzte Nacht oder ganz durchsichtig geworden – etwas, das sich ähnlich anfühlt. Die Wärme der Losgelassenheit ist noch in die Körperfalten geschmiegt und will nur langsam hinaus, rinnt beinahe widerwillig die Schenkel hinab - zurück zur Erde, aus der sie stammt.
Bilder von Brombeeren in Kinderhänden - schwarz und duftend, Gelächter und blonde Zöpfe, ein Sommerkleid. Traumfetzen hängen im Betthimmel, schaukeln auf den Stuhllehnen, tropfen erst nach und nach in die Erinnerung oder sterben hinüber ins Vergessen - lautlos und ohne den Beigeschmack von Vergänglichkeit.
Dieser Morgen schmeckt nach Karamell, schmeckt nach einem Versprechen. Ich weiß noch nicht welches... ich weiß noch nicht...

Liebe

2008-02-14T19:31:00.002Z

Liebe geben.
Liebe nehmen können.
Nicht fürchten.
Sondern tun.
Und getan werden.
Atmen.
Warten.
Fühlen.
Fühlen lassen.
Fühlen lassen mit Liebe.
Und füllen.
Alles.
Jeden.
Und nicht mehr fürchten.
Sicher sein.
Sicherheit geben.
Geborgen sein.
Bergen.
Berg.
Hoch.
Tief.

Ich denke nach

2008-02-13T04:27:00.002Z

Ich denke nach, was ich Dir zu geben habe, und warum es gut für Dich ist, oder schlecht für Dich, dass ich Dich liebe.
Ich denke nach, was ich Dir alles sein kann, und ob ich ein Recht habe, mich zu sehnen nach Dir.
Ich denke nach, ob es Sinn hat, so nachzudenken, und wie ich wissen soll, was ich Dir alles sein kann.
Ich denke nach, warum ich ein Recht haben will, Dir etwas zu geben zu haben, und mich nach Dir zu sehnen.
Ich sehne mich nach Dir, weil ich mich nach Dir sehne.
Ich will Dir etwas sein, weil Du mir mehr bist als etwas, und weil ich nicht ohne Dich sein will.
Ich liebe Dich, nicht weil es gut oder schlecht ist und nicht, weil es recht oder unrecht ist, sondern weil ich Dich liebe.

* * *

2008-02-10T20:20:00.001Z

Verzaubert
bin ich
durch die Tiefe
Deiner Blicke.
Diese Momente
zwischen den Worten
gehören nur uns allein.

Traum

2008-02-10T03:48:00.000Z

Unser Traum ist ein Tagtraum von der Angst, dass alles zu perfekt sein könnte, um wahr zu sein.
Von dem Gefühl, Nähe zulassen zu müssen, um zu erfahren, ob das Ziel wirklich erreicht ist.
Der Traum, nichts zu überhasten, um ja nichts falsch zu machen, aber eigentlich zu wissen, dass dies genau das richtige Tempo ist...
Der Traum - die gewünschte Wirklichkeit...

My hands start to long for your skin

2008-02-09T11:56:00.000Z

ást

2008-02-09T11:13:00.000Z

die sterne in dem sommertuch
die brech´ich auf
ich finde nichts
und wieder nichts
und dann ein wort
in einer fremden sprache

für Dich...

Ég elska þig.

Unbestastete Stille

2008-02-02T05:37:00.000Z

Heute Morgen regnet es. Die Wolken kratzen an den Dächern entlang und bluten immer mehr Wasser.

Um mich herum ist es still. Kein Mensch, kein Zug verursacht ein Geräusch. Eine schwarze Frau mit schweren Lidern und Geigenkasten zieht an mir vorbei, ohne dass sie den Boden berührt. So viel Schönheit am Morgen ist fast atemberaubend. Aber nur fast, denn irgendwie rechnet man am Morgen noch mit einem Wunder.

Die Bahnhofsuhr zählt ihre Striche. Für jeden Lidschlag ein Leben, für jeden überwundenen Strich im Kreis von vielen ein durchwehtes Atmen.

Am Bahnhof winkt jemand ein Nimmerweidersehen. Die Strichfiguren auf meiner Papiertüte, die das Frühstück verbergen, sind mir unheimlich. Ein Mann, eine Frau, ein Kind. Sie stehen so weit auseinander, dass sie das händehaltende Kind beihnahe zerreißen. Mit angedeutetem Elan. Und lächelnd - versteht sich.

Im Zug hantiert eine Frau ihre Sachen aus Tüten und Behältnissen. Nichts gibt es, für das sie nicht ein Säckchen, ein Döschen in der passenden Farbe gehabt hätte. Die Brille, den MP3-Player, den Lippenstift, das Buch, ein Federmäppchen. Zuletzt die Taschentücher in einer schicken Lederbox. Ich überlege, wie es wohl in ihrer Wohnung aussieht. Stelle mir Regale voll eingeschlagener Bücher vor, auf die handschriftlich die Titel aufgetragen wurden, damit man noch weiß, was im Regal steht. Wunderbar uniform, die Buchrücken auf Kante gerückt. Und wie sie nähend sitzt, um noch mehr Säckchen zu gebären.

Meine Lider klappen zu. Neben der Stille stellt sich nun auch Dunkelheit ein. Ideal zum Schlafen. Ideal zum Wachsein.
Ideal zum Bei-Dir-Sein.

Schulden...

2008-01-30T22:12:00.000Z

Ich schulde meinen Träumen noch Leben...

Nachtgedanken

2008-01-26T09:06:00.000Z

* * *
Was ist wichtig in diesem endlichen Leben?
Dass wir immer brav unseren Verpflichtungen nachkommen und uns an alle geschriebenen und ungeschriebenen Regeln und Gesetze halten? Dass wir so funktionieren, wie man es von uns erwartet und dafür später lobpreisende Grabreden bekommen?

Sind es nicht oft gerade die berauschenden, unvernünftigen Momente, die sich in unseren Herzen brennen... die unkonventionellen Verrücktheiten, die uns das Gefühl geben zu leben... zu sein... zu fliegen...

* * *
Was habe ich in den letzten Tagen festgestellt?
Dinge, die mich zu Fall bringen sollen, sind oft der Wind unter meinen Flügeln *gg*.
Und wow... ich bin ein zähes Luder *grins*.

ARP: Frozen tears with illusions of fire...

2008-01-12T23:17:00.000Z

Gerade jede Menge Axel Rudi Pell im Ohr.
Meine drei Lieblings-CDs von ihnen:

1996

2000

2002

Ach ja, und The Ballads.
Mmmmmh.

Ups, und wo bleibt denn dieses:

2004

***
Auch im Ohr – aber mehr darf ich darüber im Moment nicht sagen... außer dass ich heute wohl wieder mal ein ziemlich kolossaler...

2008

... Glückspilz bin.

Vergangenheiten

2008-01-03T17:04:00.000Z

Schon merkwürdig ist es, wie viel Vergangenheit sich gerade wieder in die Gegenwart zurück meldet.
Hier eine Einladung, dort ein Gefallen, der erfüllt zu werden hofft - Menschen, die ich jahrelang nicht sah und mit denen das wirkliche Zusammensein noch länger (bis zu 10 Jahren) zurück liegt.
Ich lasse es geschehen und bewege derweil gar nichts. Die Dinge passieren und nehmen ihren Lauf, wie sie ihn eben nehmen - integriere nichts von Neuem, schließe nichts aus - schaue.
Überlege, ob da ein Dasein mögich ist, ohne dass sie mich zusammentreiben zu dem, den sie meinen. Vergangenheiten sind überlebt, wenn das geschieht, haben ihre Daseinsberechtigung im Heute verloren, wenn sie nicht wachsen und sozusagen co-evolutionieren.
Das Erinnern schlägt durch - Dinge, die schon nicht mehr wahr sind - Dinge, die mich auch zu dem gemacht haben, was ich heute bin. Ich fühle hin und fühle sie so plastisch in mir, wie Teile meines Körpers.
Aber bekanntlich ist jede Begegnung zu etwas gut. Wenn sie stattfindet - ich bin optimistisch - wird sich zeigen, wozu.

Schneeflöckchen

2007-12-22T01:52:00.000Z

Weiße Wattebäusche
überall auf den Straßen
schlucken den Lärm
vorbeifahrender Autos.
Ich lausche in die Nacht,
spüre die klirrende Kälte
auf Wangen und Ohren
und wie sich kleine Kristalle
auf meine Nase setzen.
Ich begrüße
die Boten des Himmels
und genieße den Moment,
bis sie schmelzen,
beobachte ihren Tanz
im Licht der Laterne
und spüre,
wie mein Herz aufgeht.

Tanzen will ich

2007-12-21T19:14:00.000Z

Tanzen will ich.
Ich will deine Fragen tanzen und meine antworten.
Wiegen will ich mich in ihrem Reiben, hineinwippen in ihr Gefecht.
Auf den Fußballen meines Stolzes will ich mich drehen, die Röcke meiner Wut raffen und dir die Beine meiner Sehnsucht in den falschen Klang deiner Gedanken schleudern.
Schwindlig vor Liebe will ich dabei sein und schwitzend vor Lust.
Nein, ich lasse mir von dir den Tanz nicht nehmen.
Den Tanz der Worte.

Enfin rouge

2007-12-16T18:02:00.000Z

„Schöner Hut!“, sagt der große schwarze Mann und lacht schimmernde Raubtierperlen. Sie strahlt ihn an. Er hat ja so Recht. Dieser Hut ist nicht nur schön, er ist eine Sensation. Keine erschlagende, dafür unübersehbare. Und er steht ihr gut. Verdammt gut. Sie weiß es. Und selbst wenn sie es nicht wüsste – spätestens die Blicke um sie her und ganz besonders jenes glitzernde Lachen würden es ein für alle mal klarstellen.

Er ist rot. Nicht orange-, bordeaux- oder sonstwie gemischt rot, sondern richtig rot. Dunkelsatter Klatschmohn. So rot wie ihre Zuckerzehenspitzen, die aus den hohen Sandaletten leuchten und die kleinen Rosen auf dem schwarzen Sommerkleid, das wie zweite Haut weiche Kurven umspannt. Sie liebt Rot, in fast allen Schattierungen. Aber den Klatschmohn, den liebt sie tief.
In der Tat ein extraordinärer Hut, nicht nur der frechen großen Schleife wegen, die ihn ziert. Wie alles, was extraordinär ist, hat er eigene Geschichte. Als sie ihn erstand – in einem kleinen Hutladen und zu einem Preis, der nur großen Hüten gebührt – träumte sie von flammender Liebe in Rom. Zwischen Ruinen und exklusiven Cafés wollte sie ihn tragen, beschwingt unter ihm durch enge Gassen tänzeln und schwingend über Prachtstraßen flanieren. Jeder sollte sehen, welch göttliche Freude jene Liebe in ihr entfachte.
Der Traum von Rom verflüchtigte sich über Nacht und wich düsterem Alp. Hut und Liebe - zeitlos erhaben – blieben. Seitdem war viel Wasser den Tiber hinabgeflossen. Weil sie sich seiner roten Macht nicht mehr wirklich gewachsen fühlte, kaufte sie sich irgendwann einen apfelgrünen, der ihr sanft bei der Heilung half. Und obschon sie zuweilen trotzig gegen den Alp aufbegehrte, führte die rote Wonne zumeist einsames Schachteldasein.
Erst heute hat sie ihn daraus befreit. Oder er sie? So genau lässt sich das nicht sagen. Sie war aufgewacht und hatte gewusst, dass es der richtige Tag war, um ihn so zu tragen, wie es ihm zukam. Dieser Hut ist nichts für graue Tage und Mäuse. Trägt man ihn zur falschen Zeit, übernimmt er die Macht. Denn eben das ist er: ein mächtiger Hut. Mächtig in dem Sinn, dass er etwas mit einem macht - mit ihr, dass sie flaniert statt geht und große schwarze Männer sogar dort sieht, wo diese weiß sind; mit der Welt, dass sie ihr lockend schimmernde Zahnperlen zeigt. Rote Macht verlangt, dass die Machtin- und anhaberin zu ihr steht. Nicht aufgesetzt, sondern durch und durch.

Während sie unter der Krempe mal hierhin, mal dorthin lächelblitzt und ihr wiedergeschenktes Leben in vollen Zügen genießt, wandern ihre Gedanken zurück in die Samthitze der Nacht. Dorthin, wo Sturm und Drang ihr jene Kraft schenkten, sich hier und jetzt mit der Welt eins zu fühlen. Und wie sie den Schauern nachspürt, die ihr heiß und kalt zugleich über die Haut rieseln, steigt ungeahntes Glücksgefühl in ihr auf. Ach könnte sie doch die ganze Welt umarmen! Mann und Frau, Kind und Kegel anlächelnd, singt sie zum vibrierenden Rhythmus ihrer Absätze leise vor sich hin: So ein Mann, so ein Hut, tut so ungeheuer gut - dieser Mut, diese Kraft, schenkt mir tiefe Leidenschaft…

Hell(y)

2007-12-15T11:13:00.000Z

Aufwachen –
langsam unbedacht,
die Augen noch zu,
süßem Traum nachspüren,
Hände fühlen Wärme,
finden sanfte Haut,
malen zarte Muster
auf den Bauch.
Dämmerumfangen
lächeln die Sinne,
dehnen sich
nah beim Selbst
wohlig und folgen
wonnigem Fingernippen
ins Leben.
Der Tag beginnt.
Ich bin.

* * *

2007-12-09T18:19:00.000Z

Струна съм
в ръцете на цигуларя.
И мисля си с вълшебни пръсти
какво ще извлече.
Докосване до нежна плът
несъвършена и чуплива,
чувства неизмислени.
А колко просто е да влезеш
в храма бос. Без дрехи е душата.
Само дъх на устни влюбени.

To whom it may concern

2007-12-09T12:19:00.000Z

Kleines Geschenk zu Deinem Geburtstag heute!

The road opens wide
And there is space here for two of us
If I could slip under the wire
We’d wait here
Just stay here while
Slumped, my body’s tired and this fear
It never lets me sleep
In your smile
This trial elates
And in your eyes
I see mothers open gates

If fortune could smile
there’d be room here for two of us
And I would burn myself through the wires
With this hate
Concentrated
Unearthed
Disparate
All of this time

Once in a while
If peace held for two of us
Or if we could show mercy awhile
White patience
Transcending
This coldness, never ending, thru time

Because if home still matters
And if these bones,
were not so battered
What state then
I’m so desperate,
Stuck within a hollow shell, in some forgotten state
Come tear the dirt from my eyes

Stay Visible als mp3 hier downloaden

Momentaufnahme

2007-12-01T11:05:00.000Z

ins gedächnis fotografiert

der moment
der blick
das wort
die zärtlichkeit
das verlangen
das gefühl

ein polaroidbild
das mich lächelnd
einschlafen ließ

Уличен разговор

2007-11-04T10:53:00.000Z

С разговорите на улицата е така. Срещата по-скоро е случайна. Ако имаш какво да си кажеш обаче, става разговор. Хубавото му е, че не знаеш накъде ще тръгне, не можеш да предвидиш посоката му, нито да го управляваш. Спонтанността, неочакваността, избликът, промяната, провокацията са онова, което може да те предизвика, да те вдъхнови, да те размисли в един уличен разговор. Хубавото е и че краят му обикновено го няма. Можеш да го продължиш този разговор, в себе си, с приятел, с някой непознат дори.
Някога.
Някъде.
Може би пак на улицата.
И това да стане една нова история за теб.

И за още някого...

F.K.

2007-10-30T13:32:00.000Z

Ein Käfig ging einen Vogel suchen...

Zustands-Fragmente

2007-09-01T14:08:00.000+01:00

V

ich verbrenne mir den finger.
wieso?
weil das feuer da ist?
weil etwas nicht da ist an meinem finger?
was hat mein finger nicht? er hat einen mangel.
ihm fehlt die eigenschaft von feuer.
hätte er die,
würde er nicht verbrennen.
es wäre eins.

ich hab so was von keine ahnung!

postscriptum:
das herz schlägt.
das blut fließt.
ich schwitze.
.
ich nehme das alles wahr.
es sind noch zwei.
einer, der schaut.
und ein geschautes.
das feuer verbrennt den finger.
es ist und bleibt das gleiche.
ich drehe mich im kreis.

postsriptum II:
sekundenweise bin ich sonne
bin ich vogelgesang.
das schlagen einer autotür.
nur schall, sonst nichts.
ist da kein ich mehr.
bruchteile...
so schnell verweht.
so flüchtig.
ich bin eine pusteblume.
und puste eine pusteblume.

2007-08-25T13:40:00.000+01:00

Ja, ich reise mit
leichtem Gepäck.

Nur einen Koffer
voller Worte
nehme ich mit
und jeden Abend
tanze ich mit
meiner Sehnsucht.

Meine Träume
sind blau
wie das Meer.

da war der tag groß

2007-08-19T15:45:00.000+01:00

als ich so weit springen konnte
da ließ ich meine stimme fliegen mit den wolken
und bekam immer antwort von den vögeln

als mein herz noch im süden wohnte
und voll war wie das meer von fischen
da tauchte ich unbeschwert
in die blasenspur der schiffe
und fand immer zwischen den korallen
die farbe des lebens

als ich froh war wie das sonnenlicht
mühelos mein haus auf die schultern hob
und immer zwischen stadt und weizenfeld kreiste
da war der tag groß

Ich bin ein Wort

2007-08-15T04:15:00.000+01:00

Sehnsucht...

Ja, wenn ich ein Wort wäre, dann wäre es wohl Sehnsucht. Auch wenn noch 1000 andere Wörter auf mich passen würden.

Summertime

2007-08-04T18:50:00.000+01:00

Am Samstag ist Deadline in Sachen Textabgabe. Nicht, dass ich nicht Unmengen Texte auf Lager hätte, aber eben nicht genug solche, die dann gefragt sein werden. Erotisch prickelnd sollen sie sein und unter die Haut gehen. Lieber Himmel, um solche Texte zu schreiben, muss Mensch in angemessener Stimmung sein. Ich aber entdecke die Erotik gerade erst wieder. Und kam vor lauter Entzücken nicht wirklich dazu, sie adäquat in Buchstaben zu gießen. Seit Monaten steht der Termin fest, ebensolange schieb ich das Unterfangen vor mir her - immer in der Hoffnung, die Muse werde mich noch rechtzeitig küssen.

Letztes Wochenende dachte ich: Keine Panik, du hast noch fast ganze Woche Zeit. Selbige begann arbeitsam und irgendwie chaotisch, zumindest nicht erotisch. Der Dienstag fraß bis tief in die Nacht sämtliche Aufmerksamkeit mit Zwischenmenschlichem, das ich viel lieber ignoriert hätte. Viel aufreibendes Adrenalin und erst gegen Mittwochmorgen ein Krönchen beruhigende Intimität. Entsprechend begann der Mittwoch: Schlagkaputt, viel Arbeit vor mir, erotische Buchstaben - keine. Noch drei Tage, dann muss ich Farbe bekennen. Zwei davon harte Arbeitstage. Weia - langsam wirds eng bis unmöglich.

Doch dann träume ich den Traum: Für die aktuelle Situation wird mir Engelshilfe versprochen, für daraus entstehende Gnade. Na, dann bewahr ich eben Nerven und guck mal, welche Art Engel sich wohl meiner Not annimmt. Und um mir und jenem zu zeigen, dass ich tatsächlich darauf vertraue, geh ich abends nach Feierabendt in ein Kaffeehauskonzert. Erotisches lebt schließlich nicht von verbissenem Ich-muss-ich-muss-ich-muss... und cool ist, wer bis zum Schluss auf Wunder setzt.

Jazz und Prickeln gehören zusammen wie Wolken und Regen. Ich liebe Jazz. Also such ich mir bequemes Sofa in der Nähe der kleinen Bühne, ordere Senfeier mit Kartoffeln und kleines Bier und harre gelassen der Muse, die nun bitte bald über mich kommen möge. Nach der Stärkung gibts Kaffee - so, ich wär jetzt soweit!
Von der Band ist noch nichts zu sehen. Okay, schreib ich mich halt erstmal warm - bisschen Tagesreflexion kann nichts schaden. Ich sitze also über meinem Schreibblock und lass es fließen. Es fließt eine Menge - Erotisches leider nicht. Den panischen Schweißausbruch versuch ich zu ignorieren - in der Ruhe liegt die Kraft und rein theoretisch hab ich noch knapp zwei Tage... Frontfrauen kommen immer erst dann, wenn keiner mehr dran glaubt.

Irgendwann trudelt die Band ein. Es ist ein Trio: Piano, Gitarre, Bass - am späten Abend will wohl noch ein Saxophon dazustoßen. Man lässt sich Zeit mit Aufbau, Bass polieren, Kaffee trinken, Flügel arrangieren, Schwätzchen hie und da. Mir läuft sie derweil weg. Egal, soll sie doch laufen. Nach außen völlig entspannt (wenn mir doch eh nichts einfällt) konzentrier´ ich mich auf die Musiker. An Bass und Gitarre spielen alte Hasen. Besonders der Bassmann - vielmehr Bassbär - entzückt mich. Dem könnt ich stundenlang beim Polieren und Seeliglächeln zugucken. Der dritte im Bunde ist noch ganz jung. Ein Russe mit Dreads, die fast bis zur Taille gehen. Hübsch. Und sowas von gelassen. Erst als alles soweit ist, nimmt er am Flügel Platz - in Turnschuhen.

Mir ist mittlerweile alles egal. Schreibblock auf dem Schoß, offener Füller als Alibi in der Hand, harre ich der Klänge, die gleich kommen. Und wenn ich den ganzen Abend nichts anderes tun werde als nur zuhören - ich will jetzt wissen, was es heißt, zu vertrauen. Das Café nicht mal halb voll, die Luft schwül, heiß und drückend. Mir klebt das Kleid am Leib. Jazztime.

Und dann fangen sie an. Ich bin ganz Ohr und wenige Minuten später entzückt. Wow! That's it, babe! Erst langsam tröpfelnd, dann immer hitziger fallen die Klänge in mein Innen. Und so, wie sie sich dort erst zu kleinen Pfützen, dann zu Rinnsalen sammeln, wächst das Fühlen. Beim zweiten Stück gibt's kein Halten mehr, der Füller fängt an zu schreiben. Zeile um Zeile füllt sich das erste Blatt, nur unterbrochen vom Hinschauen und -hören und Aufsaugen, was mir da grade geschenkt wird. Der Bassmann ist göttlich, der Gitarrist selbstvergessen, der kleine Russe begnadet. Jungs, bitte, hört jetzt bloß nicht auf... spielt euch meinethalben die Seele aus dem Leib, aber hört ja nicht auf. Es fließt!!

Weit über drei Stunden spielen sie, mit nur einer Pause. Und ich schreibe wie besessen. Als wäre Damm gebrochen, kommen die Buchstaben dem Fühlen kaum nach. Immer hitzigere Bilder steigen auf, formen sich zu Worten und Sätzen. Längst schon tut die Hand weh. Wenn schon. Schreib, Weib, schreib! Lass dich tragen, mitreissen, flieg!

Ich hab keine Ahnung, wieviele Seiten es wurden. Nur, dass ich nicht aufhören konnte. In der Pause schenk ich der Band Abschrift vom ersten Epos. Der ist noch so verhalten, dass ich ihn unbedenklich verschenken kann. Außerdem hab ich keine Kohle mehr - reicht grade mal für zwei Gläser Billigweißen, den ich sehr bedacht über Stunden hinweg nippe. Sie lachen und legen dann erst richtig los. Und ich sitze auf meinem Sofa und dampfe. Buchstäblich und aus allen Poren. Das ist fast so gut wie Sex - falsch - das IST Sex! Und zwar erstklassiger. Jungs, heizt mir ein, ich brauchs doch so dringend!

Gegen halb Eins - oh ja, das Saxophon kam auch noch: weit über 70 Lenze zählend und sowas von unter die Haut - endet die Session. Und beim letzten Stück erhebt sich eine beleibte Dame im Publikum und singt, dass mir schwindelig wird. Bedauernd, aber unendlich glücklich pack ich ein und bedanke mich strahlend bei jedem. Ich glaube, sie mögen mich - jedenfalls strahlen alle zurück, bedanken sich für mein aufmerksames Ohr und Dasein und laden mich zur nächsten Session ein. Na, aber...

Als ich endlich Zuhause bin, geht es auf halb Zwei zu und bei mir nichts mehr. Seelig sinke ich in meine Kissen. Dass heute morgen der rechte Zeigefinger dick und schmerzhaft geschwollen ist, wundert mich nicht. Gut so - ich hab richtig was geschafft. Und einen Engel am Flügel erlebt...

Summertime and the living is easy...

Eine Geschichte erzählen

2007-07-28T13:57:00.000+01:00

Ich weiß nicht mehr, wann ich gestorben bin. Es schien mir immer, ich sei alt gestorben, um die neunzig Jahre, und was für Jahre, und dass mein Körper es bewies, von Kopf bis Fuss. Doch heute abend, allein in meinem eiskalten Bett, fühle ich, dass ich älter sein werde als an dem Tag, in der Nacht, da der Himmel mit all seinen Lichtern auf mich fiel, derselbe, den ich so genau betrachtet hatte, seit ich auf der fernen Erde irrte. Doch heute abend hab' ich zuviel Angst, mich verwesen zu hören, auf die mächtigen Blutstürze des Herzens und die Zuckungen des ausweglosen caecums zu harren, und darauf, dass es in meinem Kopf mit den langwierigen Morden, dem Sturm auf die unerschütterlichen Pfeiler, der Liebe, mit den Kadavern vorbei sei. Ich werde mir also eine Geschichte erzählen, ich werde also versuchen, mir noch eine Geschichte zu erzählen, um zu versuchen, mich zu beruhigen, und ich fühle, dass ich darin alt sein werde, alt, noch älter als an dem Tage, da ich fiel, um Hilfe rief, und als Hilfe auch kam. Oder bin ich vielleicht in dieser Geschichte wieder zur Erde hinaufgestiegen, nach meinem Tode. Nein, das sieht mir nicht ähnlich, wieder zur Erde hinaufzusteigen, nach meinem Tode.

Samuel Beckett
aus: Das Beruhigungsmittel in Erzählungen und Texte um Nichts

Нощта

2007-06-10T23:13:00.000+01:00

Нощта – скърцащо лунно легло, цвят кадифе в косите, пейзаж за несретници или щастливо затишие...
Пристъпваме към тези часове различно: с боязън, по необходимост, като благодат. Нощта събира мъдростта на дните и ги пресява през ситото на съмненията.
В отчаяния лов за чувства се изгубваме в житейската гора и се нуждаем от кръвопреливане от банка “доброта”. Искаме да не ни обгръща забрава и любовта ни да не получи печат “употребена”.
Понякога, твърде често и забележимо, изглеждаме така, сякаш всички сме ползвали един грим, а зрелостта ни е мимолетна. Много въпросителни се блъскат в очите, много трудни стават вечерите...
Нощта е удобното ми кресло, в което премислям и събирам капките мед от светлите мигове. Не бързам да заспивам, не искам да губя без съпротива тихите вдъхновени минути.
Аз съм млада, силна, желаеща. За мен нощта е знак за любов и доверие. Обичам нощите. Те са парченца от вечната любов – всепрощаващата, вярващата, търпящата, безкористната...

Zustands-Fragmente

2007-06-10T12:14:00.000+01:00

IV

das leben.
rudimentär bewerte ich das.
was mich freut und was mich schmerzt ist nur von untergeordneter bedeutung.
alles macht seinen sinn.
doch ich sehe nicht, was wirklich
DARUNTER ist.

G.F.

2007-06-02T12:03:00.000+01:00

Was mir schön erscheint und was ich machen möchte, ist ein Buch über nichts.

2007-05-26T15:51:00.001+01:00

Ohne dich wären die Gefühle von heute nur die leere Hülle der Gefühle von damals.
(aus "Die fabelhafte Welt der Amelie")

G.G.

2007-05-25T15:37:00.000+01:00

Es ist mein unbescheidener Wunsch, einen Roman der Anfänge zu schaffen. Einen Roman, der immer wieder anfängt, etwas verspricht, Seite 17 erreicht und dann von neuem beginnt.
… Dieser Roman der Anfänge beschreibt nichts. Er gibt nur den anfänglichen Anstoß, bewegt sich subtil in den Schatten des nächsten Anfangs und überlässt es den Figuren, zueinander zu stehen, wie sie möchten. Das ist, was ich einen natürlichen Roman nennen würde.

Ein grandioses Gewitter

2007-05-19T13:24:00.000+01:00

Ich liebe dieses Gefühl. Ich lehne mich weit aus dem offenen Fenster und der Himmel fängt langsam an zu dämmern.
Der Wind weht immer stärker und ich spüre ihn vibrierend auf meiner Haut. Kühl ist er, aber nicht kalt, ein sehr angenehmes Gefühl.
Mir läuft ein behagliches Prickeln den Rücken hinunter. In der Ferne sehe ich sie schon blitzen, bläulich und violett zittern sie am Himmel, diese zackenförmigen Wetterleuchten.
Da, war das nicht der erste Tropfen? Nein, doch noch nicht.
Die Menschen rennen hektisch umher und versuchen ihre sieben Sachen zu sichern. Bunte Liegestühle werden zusammen gestellt und Campingtische abgedeckt. Schneller, noch schneller - gleich ist es da. Sekunden später herrscht eine bleierne Stille. Doch dann rollt plötzlich das erste Donnerwetter durch die Luft, und ein gewaltiger Blitz zuckt hinterher. Nun immer öfter, es kommt unerbittlich mit lautem Groll näher, noch viel näher. Der Donner kracht jetzt länger und viel lauter.
Ein Hausportal quietscht, doch das mächtige Himmelsgeschmetter übertönt alles. Prächtige Kastanienbäume biegen sich im böigen Wind, immer stärker heult er, doch immer noch nicht unangenehm.
Und kein einziger Tropfen fällt. Zieht es etwa doch an uns vorbei?
Einsame Blätter wirbeln durch die drückend schwüle Luft.
Schon wieder ein kräftiger Donnerschlag. Ich warte jetzt beinahe ungeduldig. Wann beginnt es denn endlich zu regnen?
Da, der Himmel färbt sich tiefschwarz. Endlich, der erste sehnlichst erwartete Tropfen. Er kullert an meinem nackten Arm herunter, ganz langsam, als wolle er diesen innigen Moment nie mehr vergessen.
Und - jetzt beginnt es! Immer ausgelassener fallen die Tropfen, platsch, platsch... Riesentropfen - immer größere prallen auf den heißen Boden. Jetzt stürzt das Wasser aus dem Himmel. Und ich genieße es. Ein grandioses Gewitter. Oh ja, ich liebe dieses Gefühl.
Zufrieden schließe ich das Fenster, lege mich auf mein Sofa und beginne zu träumen - von sonnenheißen, strahlenden Sommertagen, die vielleicht wieder ein solch wunderbares Gewitter hervorrufen.

Zustands-Fragmente

2007-05-15T18:43:00.000+01:00

III

lieben.
ich habe geglaubt, ich kann das ohne bedingung.
aber das ist nicht wahr.
ein mensch, ein ding, eine situation muss ich nicht subjektiv bewerten. schon eine weile nicht mehr.
es spielt keine große rolle, was ich über etwas denke.
niemand soll durch mich in gefallsucht verfallen, weil er glaubt, das wäre nötig, um geliebt und respektiert zu sein.
das ist es nicht.
ich kann nicht mit ALLEM leben, aber das hat mit dem lieben nichts zu tun.
sondern mit dem ich.

ohne bedingung heißt auch: ohne ego. ohne ich.
und das lebt noch.
das will noch was.
das will wissen und haben.

Lasst mich das noch erzählen

2007-05-11T20:12:00.000+01:00

Nur ein Scheinen liegt da. 'Darf ich bleiben?', fragte es. Und ich kann nur nicken.

Es ist ein Samstag. Nur ein Samstag. Nur etwas Besonderes. Es wintert mitten im Sommer und meine Füße sind kalt. Heute morgen sind die Fenster beschlafen. Ich erinnere mich an eine Filmszene und lasse meine Finger daran hinabgleiten. Und ich werde das Gefühl nicht los, dass ich nun etwas in der Hand habe. Das Wetter vielleicht. Einen Novembernebel. Meinen Trübsinn. Und der Kakao schmeckt heute anders als sonst. Das kann daran liegen, dass ich sonst nie Kakao trinke. Das macht er. Und dass ich auch nie Milch habe. Die hat er gekauft. Und die ist alt. Die Milch. Weil ich sie nicht trinke. Und ich ihn nur vorbeiziehen sah. Wisst ihr, dass er einen Schweif hat?

In der Dusche finde ich seine Haare. Fast schmerzt es, sie wegzuspülen. Seine Kakaotasse steht noch hier. Ein Kissen riecht wie er. Ich schreibe nichts Neues. Das weiß ich. Viele haben das schon so gesagt. Aber wenn ich nichts mehr schreiben wollte, was viele schon geschrieben haben, dann dürfte ich gar kein Wort mehr benutzen. Dann müsste ich schweifen. Also lasst mich. Lasst mich das noch erzählen.
So lernt man, dass das eigene Herz, schlagend, zum Überleben völlig ausreicht. Es reicht, um zu atmen. Zu mehr nicht, doch ich bin genügsam. Eigentlich. Und dann kommt er und er verwöhnt mich und er lacht, wenn er mich sieht. Verwöhnen ist ein furchtbares Wort, aber ich bin nicht reich genug, um mir ein anderes auf Deutsch leisten zu können. Samstags bin ich nur nackt, weil Zeit da ist. Besonders nackt. Besonders arm. Und ich stehe nun nackt da und friere.

Draußen im Supermarkt geht der Sinn spazieren. Zwischen den Tütensuppen sehe ich ihn kichern. Er murmelt nur, kichert, murmelt: 'Womit verschwendet ihr Narren nur die Zeit, dass euch kein Echt bleibt.' Ich muss weinen. Ich atme Wolken und meine Tränen frieren auf meinen Wangen fest. In meiner Wohnung hängen Eiszapfen an der Decke. Mütze und Schal lege ich ab, hänge meine Tränen unter die Decke. Dann küsse ich seine Kakaotasse und stelle Milch in den Kühlschrank.

Ich denke daran, meinen Kopf zu rasieren. Mir die Haut abzuziehen und einen Ledermantel zu nähen. Und ha!, ich wusste, dass es noch da ist, dass es noch was bleibt mir, was bleibt mir, was bleibt, was... Nur seinen Schweif sehe ich noch.
In meinen Händen liegt es: 'Entschuldige, aber darf ich dich lieben?'

2007-05-10T20:35:00.000+01:00

Все по-трудно ми е
да нахраня гълъбите
на твоето въображение
и да ги задържа
на слънце,
на терасата -
достатъчно дълго,
за да ги снимам
или омагьосам.

Леглото ми без теб
е облак без посока,
а мисълта за теб
не е достатъчна,
за да се стопля.
Успокоява ме
единствен ароматът
на загорялата ти кожа,
разлистен
върху меката възглавница
от спомени.

If I can stop one heart from breaking...

2007-05-10T11:38:00.000+01:00

If I can stop one heart from breaking,
I shall not live in vain;
If I can ease one life the aching,
Or cool one pain,
Or help one fainting robin
Unto his nest again,
I shall not live in vain.

Emily Dickinson

Spinnennetz

2007-05-09T09:19:00.000+01:00

Seit Jahrhunderten sitze ich hinter diesem Bild und habe ein Spinnennetz zu allem gewebt, was man auf ihm sehen kann. Meine Aufgabe ist es jetzt, mit dem Spinnennetz auch die Dinge einzuweben, die man nicht sehen kann. Von dort kommen mehr Mücken.

Die Mücken sind schädlich, weil ich sie vernichte. Wenn ich sie nicht vernichten würde, wären sie selbstverständlich nicht so schädlich. Und ja, sie sind auch deshalb schädlich, weil sie fliegen. Ich bin deswegen nützlich, weil ich die schädlichen Mücken vernichte. Und um immer nützlicher zu werden, muss ich immer mehr Mücken vernichten. Und um immer mehr Mücken zu vernichten, muss ich mein Spinnennetz immer weiter ausbreiten. Und um mein Spinnennetz immer weiter auszubreiten, muss ich darin auch die Dinge einweben, die man nicht sieht.

Wie ihr seht, baut bei mir alles auf eiserner Logik. Hast du keine eiserne Logik, kannst du nichts einspinnen. Die eiserne Logik steht über Logik, wie ich zu sagen pflege. (Dieser mein Gedanke, wie auch einige meiner Spinnennetze, sind schon in die Lehrbücher über eiserne Logik an höheren Schulen eingegangen.)

Aber das Spinnennetz ist nicht nur trockene Wissenschaft, nein, das Spinnennetz ist vor allem Kunst. Wenn auch schwer zugänglich, so nimmt diese Kunst doch immer mehr Platz in den Galerien ein. Dort, wo es Kunst gibt, gibt es auch Spinnennetze, wie ich zu sagen pflege. (Dieser mein Gedanke, wie auch einige meiner Spinnennetze, sind schon in die Lehrbücher über Kunst an höheren Schulen eingegangen.)

Auch wenn ich unzählige schlaflose Nächte erfüllt von Erwartung verbracht habe, so ist meine Arbeit, die eigentlich mein Leben ist, in erster Linie ein Vergnügen.

Erstens, alle Ecken dieser Welt gehören dir. Du hast die freie Auswahl. Ich persönlich liebe den traditionellen rechten Winkel mit Abweichungen von plus – minus fünf Grad. Weil er schön ist. Die kleineren Spinnen, habe ich beobachtet, zieht es zu den spitzeren Winkeln hin. Was ihnen daran so gefällt, kann ich nicht verstehen, aber ich mische mich nicht in ihre Angelegenheiten – sie sollen dort hinein kriechen, wo es ihnen gefällt, Hauptsache sie tun ihre Arbeit, nämlich sich um unser Leben zu kümmern, wie ich im Scherz zu sagen pflege. (Dieser mein Gedanke, wie auch einige meiner Spinnnetze, sind schon in die Lehrbücher über Scherzemachen an höheren Schulen eingegangen.)

Zweitens, der Schöpfungsakt. Das Bewusstsein, dass ich beim Weben jedes einzelnen Fadens etwas von mir selbst gebe. Die Spur, die ich hinterlasse. Das kann nur ein Genie des Geistes erfahren.

Und drittens, das köstliche Vergnügen der Jagd. Ach...! Nachdem du dein Netz bis zum kleinsten Detail gefertigt hast, bleibt dir nichts anderes, als auf das Alarmsignal an einem Faden zu warten. Jedes Alarmsignal ist eine gute Nachricht, wie ich zu sagen pflege. (Dieser mein Gedanke, wie auch einige meiner Spinnennetze, sind schon in die Lehrbücher über Kriegskunst an höheren Schulen eingegangen.)

Danach – Beobachtung des Triumphes der Vernunft aus der Nähe, als was eigentlich jedes Spinnennetz erscheint, über das Chaos, als was eigentlich der Flug jeder Mücke erscheint, das Schlagen ihres Kopfes gegen das unsichtbare Netz, das Erkennen ihrer eigenen Geringfügigkeit und letztendlich ihrer Schädlichkeit.

Und am Ende – die Früchte ernten, was mich mit Lebenssäften für neue Siege erfüllt.

C´est la vie!

Man muss nur mit dem Wind aufpassen. Wenn man nicht aufpasst, kann einen der Wind mitsamt Netzt und allem davontragen. Deshalb macht man das Spinnennetz so, dass es dem Wind keine Angriffsfläche bietet, so dass sowohl der schwächste als auch der stärkste Wind frei durch es hindurch wehen kann. Meisterst du auch den Wind, dann hast du keine weiteren Probleme, du kannst Jahrhunderte überleben.

Irgendwelche Fragen?
Hat da nicht ein Faden gezittert?
Ich komme!

Zustands-Fragmente

2007-05-07T18:45:00.000+01:00

II

eine fliege sonnt sich auf meinem bein.
sie ist mir verwandt.
und auch das blatt am busch.
und der sand auf dem weg.
weil alles ist.
und alles ist das selbe.
im sein.
(immer noch gedacht und gefühlt)
nichts schmerzt mehr.

Der Verliebte will mehr

2007-05-06T17:38:00.000+01:00

Sie leugnen sogar, verliebt zu sein, und tarnen sich als gute Freunde. Kommen sich vor wie der Lone Ranger, dringen überall ein und täuschen gute Laune vor.
Oft erkennt man sie allerdings an dem sehnsüchtigen Blick, denn: der Verliebte will mehr.
Man könnte zusammen baden und hinterher so schön Makkaroni essen, Domino spielen oder Stadt, Land, Fluss, Operette, Philosoph, Rennwagen, aber: der Verliebte will mehr.
Er will eine handliche Schmusedecke.
Der Verliebte will mehr.
Er will allen Ernstes eine Zauberformel gegen Postlosigkeit, Verteuerung der Langeweile, Zahnschmerzen und Aufwachen am Morgen.
Der Verliebte will mehr.
Er will einen tragbaren Alleinunterhalter mit eingebautem Transistor und privater Höhensonne. Verliebte singen sogar Lieder und versuchen noch andere Leute anzustecken: Der Verliebte will mehr.
Man könnte zusammen zappeln und quieken, aber: der Verliebte will mehr.
Verliebte entlocken ihren Opfern Geständnisse und berufen sich lebenslänglich darauf. Sie wollen ihre Opfer in endlosen Gesprächen zermürben und hinterher mit Versöhnungsgeschenken alles wieder aufkaufen, bis das Opfer die Schnauze gestrichen voll hat.
Dann macht der Verliebte eine Pause, in der er lange jammert (er kam sich schon immer vor wie der Lone Range), doch dann sucht er neue Opfer, denn: der Verliebte will mehr.

Verlorene Zeit…

2007-05-04T19:15:00.000+01:00

„Die Zeit, die du für deine Rose verloren hast, sie macht deine Rose so wichtig.“
„Die Zeit, die ich für meine Rose verloren habe...“, sagte der kleine Prinz, um es sich zu merken.

Antoine de Saint-Exupéry

2007-05-03T16:35:00.000+01:00

Ich liebe dich, mein Leben!

Entschuldige, dass ich dir in letzter Zeit so wenig Zeit und Aufmerksamkeit geschenkt habe. Ich werde künftig darauf achten, dich mehr zu achten!

- in Ewigkeit und Liebe -

Menschen sind wie Bücher...

2007-05-02T16:15:00.000+01:00

Manchmal macht dich das Cover auf mehr neugierig und manchmal ist der Titel sehr verheißungsvoll, sodass du dich näher mit dem Buch befasst.
Aber nicht jedes glanzvolle Cover und nicht jedes schönes Wort auf dem Umschlag hält, was es verspricht.
Was auch immer dich dazu bewogen hat, es dir genauer anzusehen... du fängst neugierig an zu blättern. Einige Exemplare sind schon nach einigen Seiten so langweilig, dass du sie wieder weglegst und mit keinem weiteren Blick mehr beachtest. Andere fangen schon kompliziert an und verstricken sich später zu unendlichen, unergründlichen Konstellationen, dass es dir zu mühselig ist, ihnen zu folgen und du hörst ebenfalls auf in ihnen zu lesen...
Auch bei der Sorte, wo man nach einigen Kapiteln merkt, dass das anfänglich so Vielversprechende zur Mitte hin fast nichts mehr von dem hält, was es zunächst versprach.
Manch eines ist zu seicht... manch eines zu tiefgründig... und manch eines ist ganz in Ordnung...

Aber dann gibt es jene Bücher, die dich von der ersten Sekunde an fesseln und anfangen, in dir zu leben und sich mit deinen Gedanken und Gefühlen zu verflechten, um für immer ein Teil von dir zu werden... das sind die Bücher und die Menschen, die wir lieben... die wir nie mehr vergessen können...

Zustands-Fragmente

2007-04-29T17:59:00.000+01:00

I

ich denke und fühle.
ich habe noch nichts gegessen und habe hunger.
ich schwitze, weil es draußen heiß ist.
ich weine.
was ist darunter?
ich atme.
mein herz schlägt.
das blut fließt.
ich weiß, dass mein haar wächst, auch wenn ich es nicht wachsen fühle.
was ist darunter?
ich bin.
aber mein ich ist es nicht.
eine manifestation vom sein.
alles, was ich zu sein glaube, rückt in die ferne.
alles ist gesammelt in einem kleinen kreis von licht.
und ich falle, wie man unter eis taucht und sehe das loch, in dem drin ist, was ich weiß. oder draußen - wie man es betrachtet.
(vielleicht wüsste ich bereits alles, wenn diese frage geklärt wäre! es gibt immer nur ein sowohl, als auch. nie ein entweder oder. das ist wahr.)
nur: da ist kein wasser.
da ist nichts.
ich sitze in der sonne und falle ins dunkle.
hell und dunkel. unterschied. kein unterschied. sowohl als auch. eins bedingt das andere. was ist es zusammen? rhythmus.
und vergesse schon wieder alles, was ich weiß.
für einen moment.
bin schon wieder gar nichts mehr.
und bin doch noch zu viel.
viel zu viel.
doch dieses mal ist es nicht schlimm.

Любовно писмо

2007-04-28T16:23:00.000+01:00

Той ми каза да пиша.

Той ми каза да пиша дълго, да излея всичко, а мен ме е страх дори да обърна очи към него и да го погледна, макар и само в мислите си. Страх от какво, пита той? Страх от него.

Той донесе в света ми света. Донесе във въздуха ми въздух и в почвата ми почва. Донесе на синьото цвят, а на бичуващия дъжд - нежност. Донесе на сълзите ми сол, а на очите ми влага и аз никога няма да му върна всичко, което е принесъл като жертва - затова ме е страх и да опитам. Мога, наистина, мога да направя опит да се откъсна. Както и бих могла да направя опит просто да престана да дишам? Или са еквивалентни? Щом той е въздуха... Щом е дар от него.

Той казва, че ме обича. Казва го във всеки миг, в който в душата му зазвъни струната на липсата, тъгата, болката. Щастието, нежността. Чудя се дали ако облегна глава на гърдите му и се заслушам, ще чуя как се носи нежна музика от тези струни и в миг на устните му ще изскочи едно нежно и тихо - или усмихнато, ентусиазирано "Обичам те."

Той казва, че мисли за мен. Аз зная, че казва истината. Всяка изречена от него дума е истина. Но неговите истини не са реалността. Неговите истини са като молитва за дъжд. Като вярата, която попиват изречените думи - и надеждата те да се превърнат в реалност. Онази, сивата реалност, всичко от нищото, което прозирало, казват. Казват те, но той не го е изричал - дали е истина?

Той ми каза да пиша. Пръстите му пророниха дума. Да, пръстите. В нашия свят само пръстите мълвят. Устните стоят свити - или се отделят една от друга за секунда в опит да оставят да се изцеди тежкия стон на въздишка. Или целувка. Но ние целуваме въздуха, не целуваме един друг. И ето, че той ми каза да пиша. А аз мога само да оставя пръстите си да мълчат. Той ме пита. Да те оставя ли? Пръстите обичат да мълчат, когато устните нямат сила дори за въздишка, любов моя. Как да ти кажа това? Как да ти кажа всичко това... В миг ми се приисква да оставя устните си да целунат въздуха и да се надявам, че все някога съдбата ще му отреди да стигне и до него и да му предаде мига нежност.

Той ми каза да пиша, а аз се чувствам като копие на нещо. Като нещо прерисувано или преписано. Не, дори това не. Безчувствено ксерокопирано, оставено да изсъхне, безцветно подобие на оригинала. Преди век той ми каза, че съм посивяла. Че съм оставила Света да ме потъмни, малко по малко, цветовете ми са избледнели, яркостта ми е засънувала свой сън и съм се превърнала в подобие на себе си. Той не знае колко ме заболя от тези негови думи. Но се отрониха от пръстите му заедно с хиляди други, нежни други, и аз оставих щастието да помете моментната болка. Дали съм посивяла, любов моя? Той ми донесе водата, аз грейнах и водата се изпари. Той ми донесе почва, но от щастие изпуснах цветето тъкмо когато се канех да го посадя. Той ми донесе усмивки с шепи, а мен ме бе страх да ги поема. Той не бива да ми вярва, защото аз измислям всеки ден по едно ново Аз и сред всички съм загубила своето, цветното.

Той ми каза да пиша, а аз го обичам и моля само за тишината, която биха ми подарили пръстите му. Дали би ме погалил, докато мълчи.

Той ме помоли... Помоли ме да пиша.

Cool Hunter: Lieber Geliebter

2007-04-19T07:48:00.000+01:00

von Karl Valentin

2007-04-18T08:11:00.000+01:00

Малко преди да полети,
поднебието на очните й езера
постига гъстотата на мастило
и й придава почти неизлечима
дълбочина на погледа,

гласът й се изтрива от стените,
на които е говорила,
ръцете й се изличават
от свитъка на тялото,

забравят го,

а тишината трае миг
преди да дръпне спусъка.

Über den Schmutz

2007-04-14T11:07:00.000+01:00

Sauber ist schön und gut. Sauber ist hell, brav, lieb. Sauber ist oben und hier. Schmutzig ist hässlich und anderswo. Sauber ist doch das Wahre, schmutzig ist unten und übel, schmutzig hat keinen Zweck. Sauber hat recht. Schmuztig ist dem gegenüber, sauber ist da denn doch, schmutzig ist - wie soll man sagen - schmutzig ist irgendwie unklar, schmutzig ist alles in allem, sauber ist wenigstens noch, aber schmutzig - das ist also wirklich...

Christian Enzensberger, Größerer Versuch über den Schmutz, München 1968

Wie die Henne auf dem Ei

2007-04-13T12:42:00.000+01:00

... sitze ich auf (liebgewonnen??) Dingen, Gedanken und Menschen. Es fällt mir sehr, sehr schwer loszulassen, frei und weg zu geben.
Die Erkenntnis, wie unsinnig es ist, an manchem festzuhalten, kommt meist reichlich spät - wenn sie dann kommt.
Von der Erkenntnis bis zum wirklichen Loslassen ist es dann auch noch ein weiterer Weg, den ich nur widerwillig (oder auch gar nicht) begehe...

Momente

2007-04-12T08:55:00.000+01:00

Momente, in denen du einsam bist und am liebsten in deine eigene Welt fliehst...
Momente, aus denen du keinen Ausweg siehst und alles um dich herum vergisst...
Momente, in denen die Welt dich zu hassen scheint, und die Freunde plötzlich zu Feinden werden...
Momente, in denen du das Verlangen hast aufzugeben... in denen du keinen Sinn mehr siehst...
Momente, in denen du glaubst, niemand würde zu dir stehen...
Momente, in denen du dich am liebsten umdrehen würdest, um wegzugehen...

Plötzlich ist es wieder da...

2007-04-12T08:30:00.000+01:00

... das Schweigen, das, was ich am besten kann, das, wobei ich mich am liebsten vor mir selbst verstecken kann.
Alles, was ich weiß, bleibt bei mir, denn es geht euch gar nichts an alles das, wovon ich meine, dass es mich verletzen kann.
Wenn ich nichts sage, hab` ich Ruhe.
Jedenfalls so sieht es aus, doch innen drin... da ist ein Chaos und irgendwann da muss es raus...

Frische Kööööpfe, kauft frische Köööööpfe

2007-03-13T18:07:00.000Z

Kopf zu versteigern:
Merkmale - extrem dickköpfig
Aussehen- restaurationsbedürftig
Inneneinrichtung - grad absolut chaotisch, überall Deko wie Zweifel, die Lichterkette mit Ja-Nein hängt auch schon, Entscheidungen warten links hinter dem Baum vor lauter Wäldern, und die aufgehende Leuchte müsste repariert werden.

Interessenten?

Tag am Meer

2007-03-12T19:23:00.000Z

Und während du stetig am Strand deines Herzens nach den Wellen der Liebe Ausschau hältst, setzt Ebbe ein, und du merkst es nicht...

Und während du lange im Schlick der Gedanken nach den Spuren deines Ichs gesucht hast, kam die Flut und du ertränkst in Einsamkeit...

Обичай ме до следващата пролет

2007-03-11T10:18:00.000Z

Обичай ме до следващата пролет,
а след това... безкрайно ще боли...
Но аз не искам и не трябва да те моля
и ти за нищо, обич моя, не моли!
Пчелите мед от нарциса ще пият,
гнезда ще свият лястовици пак
и своите очи сърните ще измият
в рекичката с чакълестия бряг,
където дървената къщичка старее
сред дивите череши и ели
и няма кой огнището да сгрее,
а в спомена душата ще боли.
И няма кой пак киселец да може
в бакърената тенджерка да сготви,
чорбица топличка пред теб да сложи
и върху одъра да те прикотви.
И няма кой със тебе да кръстосва
под юнските звезди добрия град
и няма кой дори да те ядосва
от обич и от ревност лудо млад.
И няма кой със тебе да танцува,
да ти разказва смешни чудеса,
пантофите ти в къщи да обува,
да те целува по очите и носа.
И няма кой на тебе да прилича
тъй много, както ти приличах аз.
И няма кой така да те обича
в секундите на всеки земен час.
Дори да има – няма да е всичко!
Дори да е любов, не може да е тази!
Сърцето ти докрай ще е самичко
и сред жита кървящи все ще гази!
И все ще търси свойта половина,
разсечена от мълния съдбовна.
Обичаше ме ти една година,
а моята любов ще е вековна!
Обичай ме, до следващата пролет,
но на вратата ни почука вече тя.
Не искам и не трябва да те моля,
макар че моли още любовта...

Die Legende von den Martenitzi*

2007-02-28T21:31:00.000Z

* zu Deutsch: Quasten aus weißer und roter Wolle

Vor vielen Jahren verließ Khan Asparuch seine Heimat in Tibet und machte sich auf den Weg, nach Nährboden für sein Volk zu suchen. Nach langer Reise ließ er sich im Gebiet der Slawen nieder, die ihn freudig aufnahmen. Der Khan war jedoch traurig, denn er hatte seine Mutter und seine Schwester Kalina weit weg gelassen. Er setzte sich an einem großen Fluss und weinte. Da geschah ein Wunder – eine Schwalbe setzte sich neben ihn und er vertraute ihr seinen Kummer an. Die Schwalbe hörte sich die Geschichte des traurigen Khans an und flog in Richtung seiner Heimat. Die Schwalbe erzählte der Khansschwester Kalina, dass ihr Bruder ein neues Reich gegründet hat, er aber traurig ist. Kalina entschied sich, ihm Blumen zu schicken. Sie nahm ein paar grüne Blumen in einem Sträußchen zusammen und band sie mit weißer Wolle an. Daran machte sie auch ein paar Knoten, so, wie es bei den Altbulgaren der Brauch war. Die Schwalbe trug die Blumen weg und brachte sie dem traurigen Asparuch. Bald darauf erreichte die Schwalbe den Khan, aber sie war verwundet – der lange Weg hatte sie erschöpft. Und einige Tropfen Blut hatten die weiße Wolle gefärbt. Dem Khan machte das aber nichts aus und er steckte sich die Blumen seiner Schwester mit der weißen und roten Wolle an. Seitdem musste jeder Bulgare weiße und rote Quasten tragen, als Symbol der Gesundheit und des Glücks. Das hatte sich, so erzählt die Legende, am ersten Tag des Monats März zugetragen, und so gilt es bis heute noch, dass sich alle Bulgaren am ersten März die Glückbringer Martenitzi (abgeleitet vom bulgarischen Wort für März – Mart) anstecken.
Zu den traditionellen bulgarischen Martenitzi gehören oft auch Silbermünzen, blaue Steine, Ringe, kleine Holzfiguren, Pferdehaare u.a. Das verwandelt die Martenitzi zu richtigen Glücksbringern. Die Kinder hatten die Martenitzi an der rechten Hand zu tragen. Die jungen Mädchen und die frisch verheirateten Frauen trugen die Martenitzi am Hals, so dass sie mit den Haaren gebunden sind. Die Männer banden sich die Martenitzi am linken Ellenbogen oder am linken Fuß um. Die Tradition besagt, dass die Martenitzi so lange getragen werden müssen, bis man den ersten Storch sieht. Dann sollte man sie abnehmen und an einen Obstbaum anbinden. Dabei wünschte man sich etwas.

Eurovision Song Contest 2007: Bulgaria

2007-02-25T07:50:00.000Z

Der bulgarische Beitrag zum Eurovision Song Contest von Elitsa Todorova und Stojan Jankulov heißt Water

Hier sind die HP´s von Stojan und Elitsa!

Melancholie

2007-02-18T05:26:00.000Z

Unwahrscheinlich, dass sie mich je gänzlich verlassen wird, die Melancholie. So lange begleitet sie mich schon, dass sie wohl tatsächlich Teil von mir ist. Ich bin doch froh, dass sie manchmal nur schubweise Besitz von mir ergreift, denn wenn sie es tut, vereinnahmt sie so vollständig, dass nichts unangetastet bleibt. Kein zuträglicher Zustand, obwohl er auf dem Grund der Verzweiflung ab und zu für ungeahnten Kreativitätsschub sorgt. Insofern betrachte ich ihn durchaus nicht nur als Kraftraub, sondern auch als Energiequelle; wenn auch als eine, die ich mir bewusst nicht freiwillig aussuchen würde.

Solches Dafürhalten widerspricht natürlich dem Gedanken, dass jeder seines Glückes Schmied ist. Vielleicht beschließt tatsächlich etwas tief in mir diesen quälenden Zustand. Wenn dem so ist, muss es ein sehr tief sitzender Teil meines Selbst sein, denn trotz allen Ringens dagegen fand ich noch keinen anderen Weg aus dieser Schwermut heraus, als den des Durchgehens.

Zwei Seelen streiten sich in meiner Brust. Die eine neigt zum Akzeptieren, weil sie jenen Zug als persönliche Eigenart erachtet.
Der gegen die hingebungsvolle Sicht der Dinge rebellierende Seelenteil ist sehr viel kritischer. Eindringlich besteht er darauf, dass Unglücklichsein ein Zeichen mangelnder Bewusstheit ist. Du bist ein freier Mensch, flüstert er impertinent, wenn du dich mit quälender Stimmung abfindest, sie als unabänderlich hinnimmst, nihilierst du deine Freiheit aus eigenen Stücken.

Ich mag ihn nicht besonders, diesen unbequemen Aspekt meines Selbst. Er setzt mich unter Druck, und besonders dann, wenn mich der große schwarze Vogel am Wickel hat, vermag ich dem daraus resultierenden Zugzwang nicht zu folgen. Was den Vogel natürlich noch viel größer und schwärzer macht.

An Tagen wie heutigem, da ich dem alten Geier nachschaue, wie er davon fliegt (natürlich wissend, dass er wiederkehrt), versuche ich den Seelendualismus mit Abstand zu sehen und Blickwinkel aus übergeordneter Schachtel einzunehmen.

Entweder-oder bewährt sich äußerst selten, Sowohl-als-auch auffallend oft. Was bitteschön nicht mit Laissez-faire verwechselt werden möchte, denn selbstverständlich ist Arbeit am Selbst unerlässlich. Aber sie hat wenig Aussicht auf Erfolg, wenn sie sich an quälender Unerreichbarkeit orientiert und unbarmherzig gegen das Selbst verhält.

Diesem Ansatz folgend, versuche ich die schwermütigen Attacken als das zu sehen, was sie aus besagter Perspektive sind: Ein Teil von mir, mit dem zu kokettieren ich mir streng untersage, weil ich ihn als mir und anderen abträglich erkenne. Er ist Kraft, der ich mich nur ausliefere, wo ich partout nicht gegen sie ankomme und die ich ansonsten als Herausforderung sehe, mich ihr mittels Form und Ausdruck entgegenzustellen. Und auch als solche, auf deren dunklem Hintergrund meine Dankbarkeit für wiederkehrendes Licht und mein Verständnis für Andere, die sie ebenfalls kennen, wächst.

Der Augenblick

2007-02-12T20:56:00.000Z

wie wäre es
sich der welt
ohne grund und zweck vorzustellen
ohne frage nach dem warum
ohne frage nach dem wohin
nicht das gestern
nicht das morgen
auch nicht das heute
sondern allein im augenblick versinken
in das hier und jetzt eintauchen
alle zeit
allen raum
alles um sich herum
vergessen

2007-02-12T20:20:00.000Z

der weg
auf dem ich gehe
ist breit
gesäumt von bäumen
und verwelkten blumen
vereinzelt eine halteinsel
auf der ich mich ausruhen darf
stoppschilder wenn ich wieder mal zu schnell bin

und... sackgassen

Lichtfeuer

2007-02-11T19:07:00.000Z

Zeit, ans Licht zu gehen.

Ich kann nicht für andere laufen, nur Weg gehen, der Richtung weist.
Meinen.
Sie können nicht für mich laufen, nur ihren Weg gehen.

Ihr Neid ist ihre Sache, ebenso ihre Ängste und Grenzen.
Wer nicht versteht, noch geht, muss um Erkenntnis ringen; wer heilige Kühe schafft, sie solange anbeten, bis er begreift, dass sie den Himmel nicht öffnen.
Wer seinen Schmerz über Wichtigeres stellt, muss sich mit diesem begnügen.
Allein.

Zeit, ans Licht zu gehen.

Ausgeglichene Stille

2007-01-20T14:22:00.000Z

Mehr nicht.

Rhyn: Home Recording Made Easy

2006-12-27T18:54:00.000Z

Ich möchte mein (Rock-)Album des Monats Euch vorstellen:

Rhyn - Home Recording Made Easy

(völlig kostenlos zum Downloaden bei jamendo, was auch ohne Anmelden geht).

Hier mal Auszug aus meinem Review bei jamendo:

Bin fasziniert von dieser Art von Rock, der in einem Album so abwechslungsreich sein kann (Art, Alternative, Hard). Die Texte (ausnahmslos!!!) machen ja auch Gänsehaut. Manche davon sind melancholisch und verzweifelt, mit depressiven Nuancen sogar, was die Musik noch wirksamer macht. Also eine perfekte 'Legierung' von Text und Musik! Finde das ganze Album (Sound, Lyrics, Voice, Cover etc.) einfach genial!

Meine Empfehlung: Auf jeden Fall mal reinhören und herunterladen bei jamendo!

Leuten, die Radiohead oder Muse mögen, würde Rhyn auch sehr gefallen.

Viel Spaß beim Reinhören :-)

Fallen

2006-12-23T14:20:00.000Z

Sorglos können wir fliegen,
bis die Sonne uns're Flügel einfach wegschmilzt.
Dann kommen die Fragen,
was der Grund ist,
was uns auf einmal aus den Wolken stürzen lässt.

Doch ich weiß, wenn ich falle,
jemand hebt mich auf.
Und ich denk' noch,
während ich falle,
schön für mich, dass es dich gibt.

Glaube, was heißt schon Glaube?
Welchem Gesetz und welchem wahren Wort vertraust du?
Noch im Sturzflug schämen wir uns,
dass wir nur beten, wenn es wirklich einmal hart kommt.

Damit wir sicher sind, wenn wir fallen,
irgendjemand hebt uns auf.
Und wir hoffen, während wir fallen,
dass uns auch irgendjemand braucht.
Und wir beten drum, wenn wir fallen,
dass wir nicht alleine sind.
Und ich denke noch, während ich falle,
schön für mich, dass es dich gibt.

DTH

ja ich weiß es war ne geile zeit...

2006-12-16T10:12:00.000Z

langsam kehren die träume wieder blättern in meinen jahren und verlassen mich leise...
Friederike Mayröcker

Cool hunter ;-)

2006-11-29T18:13:00.000Z

Musik & Wasser

Wunderschön!!!!

Fassungslos

2006-11-28T19:13:00.000Z

Eine dieser Fassungslosigkeiten.
Da gehst du seit Jahren mit - wie ich meine - wachen, neugierigen Augen durch diese Welt, glaubst, du hast auch so langsam eine Ahnung von irgendwas, z.B. eine kleine Ahnung von Musik - und dann bekommst du diese CD reingedonnert - du ahntest immerhin schon etwas, weil du dich ja darauf eingelassen hast - und dann stellst du mit absolut ungläubigem Erstaunen fest: Unter diesem unscheinbaren Cover steckt das reinste musikalische Paradies.
Verdammt. Verdammt. Verdammt!
Diese CD gibt´s seit 16 Jahren!
Und du hattest keine Ahnung.
Im nachhinein liest du, dass die Fachleute sich ziemlich einig sind: Ein Meilenstein der jüngeren Musikgeschichte.
Immerhin: Du bist unabhängig davon selber zu dieser Erkenntnis gelangt :-))

Aufdringliche Worte

2006-11-25T11:29:00.000Z

Worte verfolgen mich
wie Spürhunde,
finden mich an den
merkwürdigsten Plätzen,
und selbst im Schlaf
bin ich nicht
vor ihnen sicher.

Aufdringliche Worte,
die geschrieben
werden wollen.

Danach

2006-11-18T22:42:00.000Z

Hinter der Traurigkeit ist es still.
Nichts kommt und nichts geht mehr.
Es ist.

Unterschied

2006-11-18T13:39:00.000Z

Wo liegt der Unterschied zwischen Freundschaft und Liebe?
Warum macht Liebe so verletzlich, während Freundschaft stark macht?
Warum erduldet man in einer Liebe so viel, wo man dem Freund schon längst die Meinung gesagt hätte?
Warum kann so leicht aus Freundschaft Liebe werden, während es sehr schwierig ist, aus Liebe Freundschaft werden zu lassen?

*nachdenklich bin*

Eine Antwort auf meine Fragen fand ich irgendwo in der Bloggerwelt:

Einmal fragte die Liebe die Freundschaft: "Für was bist du da, wenn es mich gibt?"
Sie antwortete: "Um dort ein Lächeln zu bringen, wo du eine Träne hinterlässt..."

Die gebrannten Kinder

2006-11-14T04:49:00.000Z

Ich möchte hier meine Lieblingstexte von Peter Maiwald posten, die ich noch als Studentin entdeckt habe. Jetzt hätte ich das auch geschrieben können...

Die gebrannten Kinder fürchten das Feuer. Lieber erfrieren sie.
Die gebrannten Kinder scheuen brennende Fragen. Sie sind die kalten Antworten zufrieden.
Die gebrannten Kinder meiden heiße Eisen. Am besten alles auf Eis gelegt. Unter den Erfrorenen ist der Amputierte König.
Die gebrannten Kinder beklagen ein heißes Herz. Die Herzenswärme ist unser Unglück.
Die gebrannten Kinder sind nordischer Natur. Der Süden klingt ihnen wie Sünde.
Die gebrannten Kinder fürchten den Sommer, das Fieber, die fliegende Hitze, Heißsporne, die Farbe Rot und andere Ansteckungsgefahren.
Die gebrannten Kinder verbieten alle Märchen, in denen Knaben und Mädchen mit Schwefelhölzern vorkommen.
Die gebrannten Kinder wollen alle Feuerwehrleute werden. Das Wasser ist ihr Element.
Die gebrannten Kinder misstrauen der Erde, der Luft, den Menschen und den Wäldern, weil sie sich so leicht entzünden.
Die gebrannten Kinder wünschen alle Andersartigen zur Hölle, zum Teufel und in den Feuerofen.

Zauber des Lebens

2006-11-08T20:03:00.000Z

Fantasie ist ein wundervolles Geschenk, so einzigartig, dass sie eigentlich anderen Namen verdiente – einen, der ihr gerecht würde. Du hältst einen Augenblick lang im Denken inne, und schon schickt sie dir ihre Bilder. Bilder weben sich zu Geschichten, diese zu Gefühl und jenes zu Einsicht und Freude.

Schau nur, das Weinblatt, welches mir heute vor die Füße fiel. Alle seine Verwandten hängen noch an der Wand, groß und weinrot glänzend. Ich wollte es ganz genau wissen und habe extra nachgesehen. Nur dieses eine kleine war bunt, über und über. Vielleicht hat es der Wind auch von ganz woanders hergebracht – ich trau ihm solches Spiel zu.

Auf einer Baustelle mitten in der Stadt fand ich es, zwischen Mauerresten und Schutthaufen, denen ich nicht widerstehen konnte und einen Besuch machte. Und wie mich das kleine Blatt so farbgewaltig anstrahlte, hob ich es auf und besah es von allen Seiten.

Ganz fest fühlt es sich an, wie aus feinem Wachs modelliert. Anders als Wachs zerbricht es nicht, sondern gibt nach, folgt mit seinen Adern meiner Berührung. Ein bisschen wie Leder, aber viel lebendiger.

Wäre ich Homo Faber, würde ich es zerschneiden, verreiben, pulverisieren, um eigenwilliger Struktur auf den Grund zu gehen und ihr Wesen zu erforschen. Aber das Blatt hatte Glück – oder wusste schlicht Bescheid. Es kam zu mir, und ich bin Fabers unerbittliche Kontrahentin.

Ich drehe und wende es, schaue mal aus dieser, mal aus jener Perspektive darauf, entdecke seine geschmückte Landschaft. Sie hat ureigene Geographie, diese kleine bunte Welt. Da ist so eine Kerbe am Rand, wie eine Lippe wölbt sie sich vom Blattrand abwärts. Sie bringt die Gesamtsymetrie ziemlich durcheinander und macht auf ersten Blick nicht wirklich Sinn. Warum wohl ist sie entstanden? Wie wurde sie so und nicht anders?

Und plötzlich entdeckt sich mir die Lebensgeschichte des kleinen Battes: den ganzen Sommer lang hatte es sich vor der Wand ins Licht gereckt, vom Wind streicheln lassen, Wärme und Regen aufgefangen. Ich sehe, wie Tropfen darauf niederfallen, erst kleine, dann immer größere. Sie rinnen ins Blatttal, sammeln sich dort zu kleinem See. Der See zittert und streckt sich, und auf einmal ist er winziger Bach in winziger Welt. Er fließt in vorgegebener Bahn, folgt dem Bett des Blattes, hin zu dem, was eben noch unerklärlich war: der kleinste Wasserspeier, den ich je sah. Perfekt geformt und grün vor rot separat bemalt, ist er nicht Makel, sondern Teil von Vollkommenheit. Was für eine Entdeckung!

Die rote Hälfte ist am Rand schon ein bisschen braunschrumplig – kündet von Vergänglichkeit, die Kostbarkeit beweist. Ich liebe dieses Blatt, je länger ich es betrachte, desto mehr. Darum quetsche ich es nicht zwischen Kladdenseiten, trage es lieber entzückt in der Hand. Immer wieder muss ich es berühren, befühlen und anlächeln.

Menschen kommen mir auf meinem Weg ins nächste Café entgegen und schauen mich verdutzt an. Ich bezieh´ sie einfach in mein Lächeln ein, wissend, dass es nicht meines ist, sondern Gabe des Kosmos in meiner Hand. Sie wissen es nicht. Aber sie antworten. Mir. Sie können gar nicht anders, als der Magie eines kleinen Blattes folgen, die einen Wimpernschlag lang ihre Zeit anhält.

Natürlich ist es auch wundervoll bunt. Aber seitdem ich es kenne, bin ich sicher, dass die Farben nur Lockstoff sind für ersten Augenmerk. Menschen neigen zu Blindheit und brauchen Geduld – das scheinen sogar Blätter zu wissen.

Ich bin sehr glücklich, dass es mir seine Geschichte erzählt hat. Flüchtiges Geschenk von Dauer, nicht dazu bestimmt, zerdrückt eingescannt zu werden. Darum habe ich es freigelassen und zugesehen, wie es aus meinem Fenster in die Nacht segelte – möchte der Wind es weitertragen oder ein Regenwurm sich daran gütlich tun.

Niemandsland

2006-11-02T20:40:00.000Z

Einsamkeit ist heute eine andere als früher. Schon immer war ich es, aber jetzt ist sie anders. Sie erschreckt mich nicht mehr, macht mir keine Angst mehr, sie ist einfach nur da.
Früher war es die Sorte Einsamkeit, die jeden Menschen vom Rest der Welt und der Menschen trennt. Schon die ist schwer genug zu durchwandern - von Oase zu Oase einer kurzen (und meist imaginären) Gemeinsamkeit.

Heute ist sie unüberwindbar und vollkommen. Ich lebe zwei Leben. Eins ist zwischen und mit den Menschen. Das andere - das, was mich von ihnen unterscheidet: das Sehen.
Um dass Menschen dauerhaft gut mit mir zusammen sein können, müssen sie mich früher oder später auf das reduzieren, was sie neben sich aushalten können, was sie fassen können. Und damit meinen sie mich eigentlich schon nicht mehr. Der andere Teil blieb zeit seines Daseins ungesehen und unerkannt. Dort ist weit und breit niemand zu sehen. Dorthin folgt mir keiner.

Niemandsland...

Dort ist es so still, dass man eine Nadel auf den Boden fallen hört. Und nur meinen eigenen Atem.

Nicht?

2006-10-25T20:12:00.000+01:00

Das sind Worte, bloße Worte, nicht?

H. v. Hofmannsthal

Transfer

2006-10-15T14:25:00.000+01:00

Wenn das Herz krankt, weil seine Fülle nicht dorthin fließen kann, wohin es sie mit aller Macht zieht, lenke ich den Strom so gut ich es vermag um. Nicht Zeit, noch Gelegenheit, Gefühlvolles schreibzudenken - da steht die Macht des Fühlens vor, die sich mit aller Kraft wehrt, den Fluss ihrer Selbst überschmerzlich tiefer zu graben.

Während draußen sanfte Sonntagssonne scheint, bin ich drin ganz nah bei mir. Geh sanft mit dir um, war mein Aufwachgedanke. Es ist in Ordnung, stundenlang zu weinen und sich umklammernd zu wiegen. Es ist in Ordnung, Schmerz ein- und auszuatmen, immer und immer wieder. Aber es ist nicht der Weisheit letzter Schluss.

Und so lenke ich meine Zärtlichkeit in weite Räume, taste mich durch Welten, die so anders sind als meine, und im Entdecken so vertraut. Streichle Gedanken, die, längst gedacht im Verborgenen dämmernd, darauf warten, dass vorbeikommende Denkwanderer sich zu ihnen setzen, sie berühren und sanfte Zwiesprache mit ihnen halten. Bis sie erglühen und die Weiten des Raumes in jenes Licht tauchen, das der Erkenntnis vorbehalten ist. Keiner absoluten, die starr und tot sich selbst genügt, sondern solcher, die sich in lebendigen Wimpernschlägen misst, die schwingt und vibriert und Blick in die Unendlichkeit öffnet. Erkenntnis, die mich staunen macht und ruhig, die, indem sie Regenbogen gebiert, Schwarz mit Weiß versöhnt.

Es gibt immer einen Weg...

2006-10-14T13:36:00.000+01:00

In der Dunkelheit tauchte ein Kreis aus Licht auf. Hoffnung, dachte ich, ein Licht in der Dunkelheit. Doch es war ein Labyrinth, dass es durchschreiten galt. Mit wundem Herzen tat ich es. Wanderte zwischen Dunkelheit und Licht.

Als ich nicht mehr daran glaubte, fand ich den Ausgang. Ein Kerzenweg leitete mich weiter durch die Nacht. Eine Stimme sprach zu mir. Ich blickte auf und schaute in ein Baumgesicht. Weise war es und alt. Es erzählte mit kindlicher Stimme von Träumen. Als Kind hatte ich welche. Verloren gingen sie in der Zeit. Verschüttet unter den Lasten von Schmerz und Enttäuschung.

Der sprechende Baum verschwand wieder in die Dunkelheit und vor meinen Füßen öffnete sich ein neuer Weg. Der führte wiederum zu einem Kreis aus Lichtern. Ein schwarzgekleideter Nachtwächter sorgte für die Lichter. Und wenn eins erlosch, so entzündete er dafür ein neues. "Es gibt immer einen Weg", sagte er zu mir. "Du musst dich nur für einen entscheiden!"

Und so wählte ich den rechten Weg...

Egal...

2006-10-01T09:39:00.000+01:00

... wie die Vergangenheit auch war, sie hat mich zu dem gemacht, was ich heute bin. Die Momente, in denen ich mich so sehr geirrt, bis auf die Knochen blamiert oder auch richtig tief in die Tinte gegriffen habe, mich ungerecht behandelt fühlte und den Mund entschieden zu weit aufgerissen habe… Aber auch die wunderschönen, glitzernden Augenblicke, in denen ich gehofft habe, sie würden niemals aufhören.
Entscheidungen, die mich ins Desaster geführt haben. Handeln tief aus dem Bauch heraus in exakt die richtige Richtung. Abwarten… auf dass ich nichts überstürze. Ungeduldiges Gezappel und Getöse, das Konsequenzen nach sich zog, die mir erst viel später bewusst wurden.

Das Glück lieben zu können und was noch viel schöner ist, tief und innig unendlich viel Liebe zurück zu bekommen. Die Stärke verzeihen zu können; und sei es zum hundertsten Mal. Momente, als ich glaubte, die Welt bleibt stehen und geht dann für immer unter; unzählige Tränen… und dann die Gewissheit: das Leben kann einfach nicht stehen bleiben…

Ich kann einfach nur Danke sagen… für alles was war, für alles was ist und für alles, das kommt…

Es hätte anders werden können...

2006-09-16T13:47:00.000+01:00

Der Finger fährt immer wieder über die gleiche Kerbe am Herz und erinnert sich an eine Narbe, die Sehnsucht weckt, nach Frühling und Wärme, nach einem blutleeren Zustand, in dem bereits alles entschieden war.
...
Es war für mich nur ein Satz, begleitet von einer für dich unsichtbaren Träne, zu dem du Entscheidungen getroffen hast, und du dachtest wohl, es wäre alles bereits bestimmt. Doch ich wollte von neuem beginnen, hielt den alten Schulatlas wieder auf dem Schoß und maß mit dem Finger grobe Entfernungen.
Viel Flehen, allzuviel, viel mehr als mein Herz ertragen konnte, ohne dass es danach verletzt wird.
Aber es war umsonst und das tat mir noch schlechter...
...
Das Herz seufzt immer noch nach Flucht und Veränderung, aber ich rede ihm leise zu, dass Ferne nichts ändern wird, dass ich so oder so alles mitnehmen werde, in mich und in den Umzugskartons, die ich leise packen werde, so leise, als müsste ich etwas verheimlichen.
Und ich kann ja auch nicht wissen, wo das Glück sitzt, und ich sehe ja, ich kann nicht hoffen, nicht auf mich, nicht auf dich, nicht auf andere. Früher hatte ich ja beinahe geglaubt, wieder eine Heimat am anderen Rande meiner Welt gefunden zu haben, und am Ende waren es nur die Lieder, die ich hörte, die mich besangen mit Hoffnungsglauben, und die Mails, die ich las und die wie ein Schlag ins Gesicht waren. Zum Ernüchtern vielleicht.
Und uns konnte ich nie wieder fühlen... Mich selber ebenso nicht...
Und ich weiß, es wird noch sehr lange dauern, bis die Gedanken nicht mehr da sind, nicht beim Aufwachen, nicht beim Einschlafen.
Und doch erschrecke ich immer noch, wenn die Nacht so zügig über mich hereinbricht, denn es sind diese Augenblicke und es trifft mich immer zu sehr, es stürzt immer in derselben Weise auf mich ein, und ich müsste nur das Gesicht abwenden und mir selbst mehr Mut zusprechen. Ich weiß es ja.
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Erinnerungen, wenn auch nicht alle, sind Selbstqual.
Und Geschriebenes ist nicht immer das, was es war.
Und ich quetsche das letzte noch heraus, mit schwerfälligem Atem. Die Traurigkeit sitzt längst im Herzen, aber auch im Blick, und verfälscht. Sie ist ja überall, hat sich in meinem Herzen so gut und gemütlich gemacht und will nicht mehr weg gehen. Sie zerstört mich, mein Leben, langsam aber sicher. Aber man wehrt sich ja dagegen, sofern man kann.
...
Es geht doch nur darum, dass alles anders hätte werden können... mit uns.

Gestrandet in der Zeit

2006-08-31T21:33:00.000+01:00

... war ich. Wie ein Walfisch am Meeresufer. Damit ich für die Menschen tauge. Und jetzt bin ich ein Kind, dass keine Zeit hat. Die Uhr kann ich lesen und weiß, am Mittag bin ich in der Stadt. Doch wann soll Mittag sein? Und wo ist die Stadt? Ich bin nur hier. Und jetzt!
Und ich tauge gar nichts mehr.
Und lache, bis auch die letzten Minuten aus den Poren geweint sind. Dann fahre ich in die Stadt nach weiß-nicht-wohin und werde pünktlich da sein, um weiß-nicht-wann.

2006-08-31T06:17:00.000+01:00

sehen, was nicht geschrieben steht,
hören, was ungesagt bleibt,
spüren, was im raum schwebt,
erkennen, was übrig bleibt

Vergessene Sehnsucht

2006-08-31T04:37:00.000+01:00

Ganz langsam aufgewacht und da warst du.
Augen zugelassen, mich eng an dich geschmiegt.
Ans Einschlafen erinnert.
Da warst auch du.
Mit dir einschlafen und aufwachen fasst meinen Tag, behütet meinen Schlaf.
Leises Schnäufelschnuppern, zärtliches Lippen-auf-Haut-Flüstern, heimkommendes Fingerspiel - ja, da bist du.
Ich spüre dich, mich, mein Lächeln und Tränen, die einfach so aus geschlossenen Augen rinnen, weil dein Dasein mir unfassbar ist.
Zu groß und weit, es zu verstehen, wage ich mich nicht über den Augenblick hinaus, halte mich und dich an ihm fest.
Kein Raum zwischen uns, nur dein und mein Nahsein.
Nie wieder Aufstehen, nie wieder lösen müssen.
Zeitlos fest gebannzaubert.
Du und ich und eins.
Sonst nichts.